Em um domingo de eleição, com perspectivas de mudanças que culminaram
no mesmo enredo, com a "perspicácia" do mesmo ator protagonista, ainda 6 horas da matina,
o ônibus seguia para avenida Brasil, quando eu não vi, mas viram para
mim, um corpo que viverá, segundo os relatos, apenas 14 anos; ensacado,
pois jazia morto...
Mas o que era a morte para os desafetados?
Sua possível mãe, chorava inconsolavelmente diante do corpo envolto
pelo plástico. Plástico tão fino e frágil, certamente, similar a seu emocional
tão desgastado e
sufocado pela agonia da última saída sem o presumível retorno, sem futuro; na
ordem inversa do que se sonha, se espera....
Culminando em um emocional contundentemente fragilizado e inundado pela aguda e cortante sensação de fracasso, fraqueza...
A suposta mãe, não se continha em chorar, ela abraçava o corpo sem
vida como se não acreditasse que aquela vida se fora, talvez, por entre
seus dedos, tão ocupados com o maquinário capitalista que tinha de
enfrentar cotidianamente em função da necessidade de prover-lhes.
A mulher se debruçava sobre o corpo, esforçando-se para ouvir
um ruído respiratório, sentir nem que seja uma fraca pulsação, um som
de vida!... Mas tudo era silêncio fúnebre, pois os possíveis investimentos
em seu filho,
evaporaram na fria realidade da exata morte que formara a cinzenta nuvem de
desolação que compunha seu olhar desmanchado,
que condensava-se em luto esvaindo-se em lágrimas
corrosivas para além do seu sal, a alma da que perdera prematuramente, seu
menino adolescente.
O perdera, sem possibilidade de argumentação, em
virtude da
sentença social que a política frágil em prol da segurança, do bem-estar
social lhe permitiu viver.
O que importa como perdera, o que dói é porque perdera o que
perdera!
O que importa o contexto da perda irremediável senão a dor que ela
causa.
Mas no ônibus, para os desafetados, a vítima, virou vilã social, quase em âmbito
nacional e motivo, previamente, da futura vergonha internacional. Dado os exageros das
intonações dos desafetados, quase universal!
Mais que isso, coautora de seu
próprio drama. Escritora de sua própria dor.
Por pouco pensei que iriam soltar um corta refaz a cena com mais
veemência ainda não convenceu"!
Mas era vida real, irremediável morte real, dor verdadeira e eu que não estava com a resposta
concreta da cruel realidade
frente aos meus olhos físicos, a tinha em meu âmago de mãe, mulher, tia,
esposa e ser humano.
A frase dos desafetados, em torno da dor alheia eram: "Isso o que dá
largar o filho aí"! Bem feito! Agora chora!"
"Vai ver, estava cheirando ou devendo, por isso morreu, foi tarde!
Fez hora Extra.
"Chora vai condenada"!
O mais chocante foi saber que a maioria das mulheres autoras dessas
frases e
portadoras da régua parametral, eram também mães.
Mães como eu! Mães que pareciam não saber se pôr no lugar da mulher
que chorava nem como mãe, nem como mulher, tão pouco como ser humano.
Chorei com essa constatação. Por minutos, achei que tudo estava
perdido. Minhas esperanças flutuavam nas espumas evasivas da utopia
indescritível na vivência de um severo desengano. O genuíno amor ao próximo
se tratava de ilusão?! De Onde virá um mundo melhor? Onde está a humanidade? Será que
a humanidade concentrara-se apenas no interior dos animais irracionais?
As vítimas agora enaltecem os malfeitores? Mais que isso,
antes que os maus governantes se justifiquem pelo não feito, os "cidadãos" os
justificam?! Culpam-se, agridem-se, sem a menor reflexão. Em um ciclo
vicioso de acusações aos mais vulneráveis e que pouco podem mudar em
relação as suas vidas pela ausência de subsidios suficientes a tantas
necessidades que eles não escolheram carecer.
De que servem olhos que nada vem além da imagem concreta sobe a
ótica das
reações químicas apenas?
De que servem olhos que veem as lágrimas mas não veem o choro? Que
olham o semblante triste mas não enxergam a dor alheia?
É preciso aprender a amar para corrigirmos nossa visão e então,
conseguirmos enxergar melhor! Viver melhor! O Ministério da Saúde adverte: Amar faz
bem aos olhos! Risos!
Beijos Carinhosos! Obrigada pela chance do desabafo.
escrito em 8 de novembro de 2012
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